Fûma Kôtaro. Voilà bien longtemps que Shiro n’avait plus entendu ce nom. Quelques centaines d’années, peut-être. Fûma. Il n’avait pas pensé à lui depuis bien longtemps ; et pour cause, Kôtaro avait été son camarade d’armes et il était à présent mort. Du temps des samouraïs, il avait affronté cet homme, il l’avait défié, dans toute son insolence de jeune guerrier. Enhardi par la guerre qui déchirait le pays, encouragé par cette force qu’il était persuadé de posséder, Shiro, humain à cette époque, l’avait combattu, et il avait perdu. Perdu. La défaite lui était restée en travers de la gorge. Il n’avait jamais perdu. Il n’avait jamais perdu, et ce jour-là, pourtant, il avait été terrassé par son adversaire. Shiro était peut-être fier, Shiro était peut-être hautain, mais il savait reconnaître la puissance d’un guerrier, et Kôtaro avait donc eu droit à tout son respect. S’il avait su à quel point il était rare que Shiro accorde sa considération à quelqu’un… Mais aujourd’hui, Fûma Kôtaro n’était plus de ce monde, et le nombre de personnes que Shiro respectait décroissait de décennie en décennie. Etrange, alors, d’entendre à nouveau ce nom. Impossible de ne pas y penser, Shiro ne cessait de chercher à se souvenir de lui. Son passé d’humain restait pourtant tellement flou par endroits, et il lui semblait qu’il n’avait jamais vu le visage de cet homme disparu… Comique, en y pensant, puisqu’ils avaient combattus côte à côte, et que malgré tout, Fûma était resté un mystère tout entier. Nouveau mystère de voir son nom réapparaître. Mystère qu’il comptait résoudre.

La nuit était noire, c’était une nuit sans lune. Noirceur totale dans la ruelle qu’il traversait. Shiro rajusta la veste noire sur ses épaules. Il n’avait pas froid, simple coquetterie, probablement. Il s’était débrouillé pour se renseigner le mieux possible sur celui qui se faisait passer pour Fûma Kôtaro. Ce n’était qu’un imposteur, il savait où était le véritable Kôtaro ; en terre, dans une région proche, probablement. Le brun se souvenait avoir prié pour lui, demandé aux dieux de lui offrir ce qu’il méritait ; un repos apaisant. Un frère d’armes aussi puissant ne s’oubliait pas. Et quelques temps plus tard, c’était Shiro que la mort était venue chercher… Là aussi, il avait prié les dieux, et peut-être les dieux l’avaient-ils entendu, puisqu’il n’était pas réellement mort. Ils lui avaient offert l’éternité, assez de temps pour devenir plus puissant, pour devenir plus fort et continuer à s’élever. Et Shiro ne se souvenait pas avoir un jour regretté sa vie d’humain, sa condition lui offrait assez de ce qu’il avait désiré pour ne pas regarder en arrière. D’ailleurs, peu à peu, sa mémoire lui jouait des tours, sa vie d’avant s’effaçait… Et en pensant à Fûma, il se rendait compte à quel point le temps avait passé. Flou, sombre. Ses souvenirs revenaient par bribes, par morceaux, aléatoirement. Des paroles, une bataille, les fers qui se croisent. Shiro se souvenait assez de son ancien allié, en tout cas, pour aller vérifier qui déterrait ce nom pour en jouer, et voir par la même occasion, si l’on ne souillait pas la mémoire de son ami. Il ne l’aurait pas pardonné, il défendait l’honneur des samouraïs et de ses camarades de guerre.

Quoiqu’il en soit, sa petite enquête l’avait mené jusqu’à une vieille forgerie au nom étrange, et dont il n’avait jusqu’ici jamais entendu parler. Il n’était plus un adepte des armes depuis qu’il possédait une force surhumaine. Les sabres qu’il avait autrefois maniés étaient également tombés dans l’oubli. La seule arme qu’il possédait était précieusement exposée dans son salon, le sabre qu’il avait manié pendant la guerre. Les chasseurs, eux, savaient s’en servir, des armes. Peut-être se fournissaient-ils dans cette forge ? Il en profiterait pour se renseigner un peu, cela pouvait toujours servir, de connaître les coins où la vermine se fournissait. La forge en question se trouvait dans l’arrondissement d’Arakawa, une partie de la ville que Shiro fréquentait peu. Un quartier plutôt industriel, assez pauvre, la nourriture n’y était pas fameuse, même si on accordait moins d’importance aux disparitions des humains de cet endroit – c’était cruel à dire, mais oui, on se souciait bien plus des meurtres dans les quartiers riches que dans cet arrondissement presque abandonné. Ah. Il les imaginait, ces habitants, laissés à leur triste sort, seuls, isolés… Un petit sourire orna ses lèvres. Après son enquête, peut-être s’essayerait-il au sang d’Arakawa… Après tout, c’était en goûtant aux mets basiques que l’on prenait plus goût à la nourriture raffinée.

La mâchoire de Shiro se raidit légèrement. Il avait posé un pied dans la forge, où quelques armes étaient exposées. Il renifla l’air en fronçant le nez, esquissant quelques pas dans l’antre, prudent. S’approchant d’un sabre, il le détailla attentivement, son regard butant sur le tsuba. Cette garde… Il la connaissait. Fûma Kôtaro. Le vrai Fûma Kôtaro arborait ce tsuba il y a longtemps, quand ils protégèrent tous deux le même seigneur. Si sa mémoire lui jouait des tours pour des choses futiles, Shiro était sûr de lui ; derrière cette arme se cachait Kôtaro. Etait-ce un héritage de sa descendance ? Avait-on pillé son tombeau ? Il l’ignorait, mais quoi qu’il en soit, il savait à présent pourquoi ce nom était remonté à ses oreilles ; on revendait visiblement ses armes. Silencieusement, il s’enfonça un peu plus à l’intérieur, détaillant les armures qui exhibaient le même symbole. Le mystère, malgré tout, restait entier. D’où venaient ces armes ? En remontant la piste, trouverait-il un homme du même sang que son camarade ? Shiro redressa brusquement la tête en sentant la présence de quelqu’un d’autre dans la pièce ; une vielle femme. Plissant légèrement les yeux, il releva le menton.

« Obasan, savez-vous à qui appartiennent ces armes ? » Etait-ce raisonnable de lui demander ça ? Peut-être qu’elle n’avait plus toute sa tête ? Il pouvait toujours essayer, les réponses étaient ici, c’était certain. « Est-ce que le blason sur ces gardes et ces armures est celui de votre famille ? »

Elle avait sûrement hérité ces vieilleries de l’illustre lignée de Kôtaro. Ah. En sentant ces armures poussiéreuses, Shiro était réellement persuadé qu’il était bel et bien mort. Elle était bien loin, la guerre, ils étaient bien loin, les champs de batailles et leurs cris féroces. Le sang qui s’écoulait dans les plaines, la bataille pour le bien d’un seigneur ou d’une autre. Vraiment, tout cela était tellement loin, réalisa-t-il en regardant tout autour de lui.

Fûma Kôtaro. A l’entente de ce nom, le regard de Shiro s’illumina. Il avait visé juste en suivant son enquête. Le nom de son ancien camarade avait bel et bien un rapport avec ce lieu. Ah, Kôtaro. Persuadé que ce dernier était mort, malgré tout, un léger espoir avait poussé Shiro à mettre son nez dans tout ce mystère, et en s’en rendant compte, il se sentit stupide. Il se sentit stupide, car les années avaient passé, tant d’années, et il avait peine à le réaliser. Pensif, il continuait d’observer les armes. Il demanderait à rencontrer le forgeron. Il en savait sûrement beaucoup, il pourrait lui dire d’où il avait obtenu ces armes, il pourrait lui parler de Fûma. Et ainsi, à travers ses paroles, son ancien allié vivrait dans leur mémoire… Ah, à l’époque où il le connut, tout était tellement différent, et l’envie lui vint peu à peu de prendre l’un de ces sabres pour le manier. Tellement de temps s’était écoulé depuis qu’il avait laissé de côté ses talents de guerrier pour en revenir à l’arme la plus primaire ; ses mains. Sur le champ de bataille, il avait pourtant manié l’épée avec habileté, et surtout, avec énormément d’impulsivité. Il avait été si insolent et si sauvage, ce temps était bien loin. A présent, Shiro ne pouvait plus se permettre autant de libertés, il vivait dans un monde différent. De retour. Les sourcils du vampire se froncèrent légèrement quand la vieille femme se mit à parler d’un possible retour de Kôtaro. Oui. Bien sûr qu’il était au courant de cette rumeur, et c’était la raison pour laquelle il venait en ces lieux, éclaircir tout ce mystère. Passant une main dans ses cheveux, le brun tiqua ; l’imposteur se jouait de ce nom, il en était certain. Fûma était mort, et les morts… Les morts… Un possible retour à la vie ?

« Les morts ne reviennent pas ; ils ne partent jamais. Ils sont le vent, les arbres, la nature… » Des kamis protecteurs, les défunts veillaient sur eux.

Shiro se sentait extérieur à ces rites et ces croyances, comme si aucun dieu ne pouvait veiller sur lui. Ils l’avaient aidé une dernière fois en lui offrant la vie éternelle, et à présent qu’il était extérieur à ce cercle de la vie, il se considérait comme hors de choses, hors du monde. Tout était différent pour lui ; les gens, le monde, le temps. Il était une des rares personnes à se souvenir avoir vécu la guerre ; seuls les vampires pouvaient s’en souvenir aujourd’hui. Le reste n’était que des paroles transmises des anciens aux descendants, des textes dans les livres d’histoire, des armes héritées d’un autre temps. Hors du monde. L’envie de sang, la vision d’un monde différent, contraint d’évoluer avec le temps, tandis que les humains, eux, se contentaient de vivre dans leur époque. De nombreuses fois, Shiro avait modifié son apparence, simplement pour ne pas se sentir figé, comparé aux autres. Teindre ses cheveux, porter des lentilles de couleur. Facile de devenir un autre. Mais au final, Shiro en revenait toujours à celui qu’il était ; des cheveux noirs, des yeux sombres, et le même visage depuis des centaines d’années. Contraint de se calmer avec le temps, terminés les massacres, terminés, les bains de sang. Protéger son secret, vivre dans l’ombre, devenir la nuit et oublier peu à peu sa vie d’humain, sa vie d’autrefois…

« Vous en savez plus sur… Fûma Kôtaro ? »

Question ridicule ; il en savait forcément plus qu’une vielle dame gâteuse, mais l’envie d’entendre parler de son ancien frère d’armes le poussa à attendre une réponse. Rien n’était vraiment plus clair, il savait juste qu’une personne s’amusait à se faire passer pour Fûma Kôtaro, et que, bizarrement, ses armes se retrouvaient sur le marché. Il lui en fallait plus, il avait soudain soif de tout savoir, car il retrouvait un peu son camarade à travers cette petite enquête. Peut-être était-il devenu un kami protecteur, peut-être qu’il veillait sur ses descendant ? Peut-être cette femme était-elle une arrière-arrière-arrière… petite-fille ? Peut-être. Quoiqu’il en soit, s’il le priait, Kôtaro ne lui répondrait pas, car il était désormais hors du monde. Une défaillance dans ce cycle éternel ; un monstre pour certains. Il fit quelques pas et s’avança près d’un sabre qu’il retira de son support, et fit siffler la lame dans les airs. Il se demanda un instant s’il avait perdu la main, mais d’un geste souple et assuré, le sabre décrivit une nouvelle courbe dans les airs, et Shiro esquissa un sourire. Ses gênes de samouraïs ne le quittaient pas, et ne le quitteraient sûrement jamais.

« Obasan… Quel immonde mensonge, quel triste affront, que de voler cet illustre nom… Celui qui a fait cela devrait le payer. » Sa poigne se resserra sur la garde. Il l’aurait égorgé lui-même. « Kôtaro doit s’en retourner dans sa tombe… Enfin, façon de parler. »

Il leva la lame et l’enfonça brusquement dans le plan de travail en bois, qu’elle transperça sur quelques dizaines de centimètres. Impulsivité. Colère. Fierté. Il n’aurait jamais permis qu’on ose se servir impunément de ce nom. Par amitié, peut-être. Et aussi parce qu’il savait à quel point importait la fierté d’un samouraï. Peu de personnes avaient le droit d’emprunter un tel nom, elles ne le méritaient pas. Jamais.

« Obasan, je ne voudrais pas vous brusquer, mais je cherche cet homme, cet imposteur. » Peut-être se fit-il plus pressant qu’il ne l’aurait voulu. « Oh. Et je vous achète ce sabre. », Termina-t-il en récupérant l’arme qu’il retira du bois.

« Oui… Moi non plus, je n’avais pas entendu ce nom depuis longtemps… », Marmonna Shiro entre ses dents.

Il suivit des yeux la petite femme boitillante en longeant du doigt la lame froide du sabre, pensif. Peut-être que posséder quelque chose qui avait appartenu à Kôtaro le consolait un peu, au final. Pas qu’il regrette son décès, son ami était sûrement mort comme il se devait, en héros, mais… Mais entendre de nouveau son nom après de si longues années le remplissait d’un étrange sentiment, qu’il aurait pu associer à une certaine nostalgie. Il s’étonnait lui-même, il n’avait jamais été de ceux qui regardent en arrière et en regrettant le temps passé. Il avait toujours été tourné vers l’avenir, le lointain. Shiro haussa un sourcil quand la vieille femme se mit à lui parler de créatures surnaturelles, l’air un peu désabusé. Oui, les créatures surnaturelles, il les connaissait, même si, officiellement, il était un humain. Certains mortels y croyaient sans jamais avoir vu la moindre étincelle de surnaturel quelque part, pourtant, alors le discours de la grand-mère le laissait méditatif. Est-ce qu’elle parlait en connaissance de cause ou est-ce qu’elle perdait la tête ? Un peu des deux, peut-être. Il hésita un instant à sortir les crocs pour lui montrer qu’elle n’avait rien à lui apprendre à ce sujet, mais il se retint. Elle lui avait été d’une aide précieuse, inutile de l’effrayer – peut-être même que son cœur n’aurait pas résisté, ç’aurait été vraiment stupide. Le Conseiller redressa encore le menton quand elle brandit le masque sous son nez, et qu’elle commença réellement à l’intriguer. Il plissa les yeux, la voix qui résonna ensuite fut différente, plus masculine, et bien plus familière. Shiro écarquilla les yeux.

« Kôtaro ? »

Impossible. Ce fut sa première pensée. Impossible. Il rêvait, il devait être chez lui, endormi – ses rares sommeils n’étaient pourtant jamais composés de rêves, ils étaient sombres, profonds et vides. Pourtant, alors qu’il se repassait la scène dans sa tête, qu’il voyait ces armes et entendait cette voix, il se disait que ce n’était pas si impossible…

« Mais… Quel est cet accoutrement ? Que… Pourquoi ? »

Il n’arrivait pas à comprendre, il arrivait à peine à réaliser qu’il avait en face de lui son vieux frère d’arme. Ainsi, Kôtaro était également de ce monde. Alors, toutes ces années… Il était en vie – si on pouvait le dire comme ça, être un vampire n’équivalait pas vraiment à être vivant. Tout ce temps, Fûma avait disparu, emportant son nom avec lui, et Shiro l’avait toujours cru en train de reposer dans une tombe. Quoi qu’il en soit, le retour de Kôtaro expliquait la réapparition de son nom, et bien que ce mystère fût ainsi résolu, des dizaines d’autres questions assaillirent l’esprit du Conseiller. Pourquoi avoir disparu ? Pourquoi ne lui avoir rien dit ? Pourquoi cette vente d’armes ? Pourquoi continuer à se cacher ? Il reposa le sabre – il n’en avait plus besoin, plus d’imposteur – sans détourner le regard de son vieil allié. C’était bizarre. Etrange de le revoir après si longtemps. Ils avaient traversé les siècles sans jamais se recroiser, et… Et voilà qu’ils se rencontraient à nouveau – une rencontre à laquelle Shiro ne s’était jamais attendu. Il posa une main sur l’épaule de Kôtaro, et en réalisant qu’il pouvait vraiment le toucher, ces retrouvailles lui parurent plus vraies que jamais.

« Je te croyais mort… Où étais-tu ? Pourquoi ne réapparais-tu que maintenant ? Un nom d’emprunt ? Mais pourquoi ? Il s’est passé tant de choses. Kôtaro… » Shiro passa une main dans ses cheveux, encore fébrile. C’en était trop, il fallait qu’il sache. Tout. « Combien de siècles ? Etais-tu déjà dans cet état lorsque nous nous sommes connus ? Tant de fois tu aurais pu faire repas de mon sang ! Quel intérêt avais-tu à te battre aux côtés d’un mortel ? »

Peut-être Fûma pouvait-il voir ce semblant de joie s’être allumé au fond des pupilles sombres de Shiro. Le Conseiller lui-même n’en avait réellement pas conscience. C’était bien la première fois qu’il lui était donné de revoir un allié, un camarade de guerre. Il n’aurait su décrire ce qu’il ressentait à ce moment ; du bonheur, de la surprise, un peu d’excitation, peut-être. Il avait l’impression qu’ils auraient pu tous deux prendre une arme en main et repartir sur le champ de bataille comme au bon vieux temps. Il lui semblait que tous ces siècles s’effaçaient derrière lui, et qu’il était resté le Shiro d’autrefois, le guerrier belliqueux qu’il avait toujours été. C’était une étrange impression pour lui que de revenir sur le passé, mais il ne pouvait que revivre ces souvenirs alors que l’homme qui se tenait en face de lui avait été un de ses derniers camarades avant sa mort. Probablement la dernière trace, le dernier témoin de sa vie d’avant, sa vie de mortel. Car peu de temps après leur séparation, tout s’était terminé, et quand il avait été transformé en monstre continuelle assoiffé de sang, Kôtaro avait bien été le dernier de ses soucis. Et maintenant… Maintenant… Il se tenait devant lui, calmé et assagi par les décennies, le corps froid et le visage impassible. Une scène presque irréelle. Terminée, la guerre. Comme le bruit des lames qui s’entrechoquaient était loin à présent. Et cette mémoire ravivée par une rencontre. Il en avait presque mal à la tête.

« Et tu continues à cacher ton visage. Pourquoi ? »

Cela faisait peut-être beaucoup de questions, mais il ne pouvait s’en empêcher. Impossible de ne pas s’interroger en retrouvant un vieux compagnon six cents années plus tard. Il désirait tant de réponses, et l’homme qui les possédait était juste là, si près qu’il pouvait le toucher en tendant le bras.

Shiro n’avait pas touché aux mets humains depuis des centaines d’années. Durant ses jeunes années de vampires, il n’y avait eu que le sang pour lui. Le sang, le sang, le sang. Cependant, une fois cette période dépassée, cette soif brûlante enfin apaisée, il avait voulu tester. Voir ce qu’était pour lui à présent, la nourriture qui l’avait si longuement maintenu en vie lorsque son cœur battait encore. Goûter ces plats qui autrefois l’avaient fait saliver. Alors oui. Il les avait goûtés. Et ç’avait été une étrange expérience. La texture était restée la même, mais le goût s’était altéré, il était devenu terreux et fade, sans saveur. Il avait alors compris que sa nature d’humain était loin derrière lui, et qu’il n’y aurait plus jamais pour lui que le sang. Toujours le sang. Quand Fûma posa devant lui une coupe de saké, il se contenta alors de hausser doucement un sourcil, curieux. L’odeur de l’alcool lui parvenait d’ici, il la reconnaissait entre mille, et pourtant, elle ne lui procurait aucune envie, comme l’aurait fait le fumet d’une gorge sanglante. Shiro riva son regard sur son vieil ami qui trempait les lèvres dans sa propre coupe, assistant à une scène singulière. S’il lui arrivait de faire semblant d’être un humain en feignant de boire et manger, jamais il ne le faisait réellement, et c’était étonnant de voir un de ses semblables agir pour de vrai. Kôtaro ne sembla pas relever le certain intérêt que Shiro accordait à cette étrange dégustation, commençant enfin à répondre à ses questions. Le Conseiller hocha la tête, esquissa un sourire quand l’autre lui annonça la joie qu’il avait à le revoir.

« Non, en effet, je n’ai jamais cherché à te retrouver, car, comme je l’ai dit, j’étais persuadé que tu étais déjà six pieds sous terre. Ton nom a disparu en même temps que toi, c’est seulement en l’entendant à nouveau que j’ai daigné entamer des recherches, et… A présent, te voilà en face de moi. »

Il pencha la tête sur le côté en le voyant avaler une deuxième gorgée, et approcha prudemment la coupe à ses lèvres, y trempant le bout de la langue. Le goût était indéterminable, fade et amer, un liquide qu’il ne boirait pas naturellement, et il sentait bien que sa nature vampirique le rendait incapable d’apprécier cette boisson. Il parvint cependant à ne pas grimacer et reposa la coupe en sachant qu’il n’y retoucherait pas – un peu plus tard dans la soirée, il ferait passer le goût avec quelques gorgées de sang frais. Même si Fûma s’efforçait de répondre à ses questions et d’assouvir sa curiosité, il restait abscons et mystérieux ; il avait toujours été comme ça, il aimait à savoir que les choses ne fussent jamais très claires. Shiro ne s’en contraria pas, il avait quelques bribes de réponses dont il devait se contenter. Il ne s’en plaindrait pas, Kôtaro se trouvait là devant lui, en chair et en os, et jamais il n’eût osé en demander autant ; les réponses, alors, n’avaient finalement que peu d’importance. Le Conseiller examina longuement le masque de son camarade d’armes, tandis que ce dernier lui parlait de leur ancienne et étroite collaboration. Il se demanda un instant s’il avait toujours fait nuit, quand ils se voyaient. Il chercha à revenir en arrière dans ses souvenirs, à visualiser de nouveau leurs rencontres, mais tout était flou, sombre. Finalement, il ne savait plus, et l’idée que Fûma était déjà un vampire à cette période restait plutôt plausible – cependant, il ne le saurait jamais.

« Pourquoi éviter Sasara ? », Lui demanda-t-il avec un certain intérêt.

Si elle était la personnalité la plus importante du Conseil, elle était sans conteste une des plus douces également. Sasara était juste et honnête ; Shiro avait du mal à imaginer quel genre de problème elle aurait pu avoir avec Fûma. Ce dernier n’était pas non plus un trouble-fête, il savait rester à sa place, il était discret et silencieux ; il ne causait aucun ennui. Cependant, il ignorait que Sensui connût lui aussi le visage de Kôtaro – lui-même de ne le connaissait pas, et malgré tout, il était curieux de savoir ce qui se cachait derrière ce masque. Toutefois, c’était assez drôle car Shiro s’entendait plutôt bien avec Sensui, et il n’aurait pas cru qu’ils partageaient tous deux une relation avec le légendaire Kôtaro – que cette relation soit amicale ou non, peu lui importait, au moins, ils le connaissaient tous les deux.

« Qu’as-tu à craindre d’elle ? Tu es puissant. Tu pourrais la tuer, et… » Un mince rictus naquit sur ses lèvres fines. « Je pourrais t’aider. »

Shiro n’avait jamais abandonné l’idée de se retrouver un jour à la tête du Conseil. Ce n’étaient pas des desseins de dictateur, il voulait simplement plus de pouvoir, plus de respect, plus de puissance. Bien qu’il fût un cruel Conseiller, il savait qu’il avait la verve habile et qu’il convaincrait beaucoup de le suivre et d’oublier Sasara. Bien sûr, il changerait… Il en serait obligé, pour ne pas que certains décident de monter un coup d’état – comme celui sur lequel il fantasmait depuis des années. Mais au moins, il aurait le pouvoir. Il changerait pour devenir un peu plus juste, sans toutefois s’assagir, et sa droiture ainsi que sa sévérité lui promettraient un grand avenir, il en était persuadé. Parfois, il se disait qu’il avait juste à attendre, qu’un jour son tour viendra, et il se contentait de faire ce qu’il avait à faire avec une grande fidélité. Et d’autres fois, il avait des envies de meurtre, de bataille, il voulait tenter sa chance et défier Sasara, quitte à prendre le pouvoir de force. Jamais, en tout cas, il n’avait abandonné l’idée de siéger en tant que Grand Fondateur du Conseil Vampirique. Il ne se contentait pas du ‘bien’, il voulait toujours le ‘mieux’. Sa quête interminable l’avait déjà mené loin, mais ce n’était jamais assez loin pour lui. Kôtaro devait le savoir, Shiro avait été pareil lorsqu’il était humain. Insatiable. Il lui fallait toujours plus de batailles, toujours plus de combats, toujours plus de sang. Il était si impatient de montrer sa force qu’il était souvent insolent et trop sûr de lui, et pourtant, il avait été un grand guerrier. Son panache y était sûrement pour quelque chose. Shiro osait faire et dire les choses, quitte à blesser ou à choquer. Il n’y allait jamais par quatre chemins.

« Imagine-nous, à la tête du Conseil. Nous pourrions avoir plus que jamais de l’influence sur l’Ordre, nous pourrions changer les choses. Je ne te parle pas d’un monde nouveau où les vampires règneront, mais d’une manière de vivre totalement changée pour notre race. Un monde meilleur. Un monde dont nous serions à la tête. »

Contrairement à ce que l’on pourrait croire, il avait les pieds sur terre. Il savait ce qui était possible, et ce qui ne l’était pas, même si parfois, il se surprenait à rêver de mondes utopiques. Pourtant, ce nouveau gouvernement pour les vampires, il l’avait longuement imaginé. S’il voulait être à la tête du Conseil, ce n’était pas que pour le grand siège, mais aussi pour faire bouger les choses. Le monde vampirique restait ancré dans ce carcan, dans ce modèle de vie auxquels tous devaient se plier. Lui rêvait d’un renouveau, de casser la routine. Mais sûrement n’était-ce qu’un songe…

« Depuis que la guerre est terminée, nous manquons cruellement de divertissement… »